#273
Сообщение
Добавлено: 21-10-2014 02:25 Заголовок сообщения: Re: Художественный свист. Приглашаю всех-всех-всех...
*
Настоящее — его не спутаешь ни с чем. Настоящий холод, жажду и другие жестоковыйные чувства. Так, когда живешь рядом с океаном - нет вопроса, куда пойти? Ноги сами блудливо ведут тебя в одну сторону, причем, какую бы дорожку маленького городка ты не выбрал. Думаешь с утра так: «Зайду сначала на рынок за рыбой и сыром, брошу все это дома, и поеду на велике куда-нить подальше». Ага, черта с два! Рыбку конечно ты выберешь, и даже свежайшую, утреннего улова, и сыр — не проблема, овощей наберешь всяких и фруктов. А дальше, куда бы ты не пошел, как писал Веничка Ерофеев - все равно придешь к Курскому вокзалу.
Океан пучит пеной и волнами. Если пасмурно - идешь несколько километров вдоль берега... Это вид медитации. Если жарко, тут уж, конечно, все, кто доехал, выползают погреться и поплескаться. Людей сначала сшибает, отбрасывая к берегу, как деревянных куколок, а потом некоторых, особо упорных в своем рвении погрузить тело в воды Атлантики — из засасывает и болтает. Смотришь, показалась чья-то голова, рука — бац, опять накрыло, нахлобучило. Up-down, up-down... Гордые, вылезают они на берег после стихии.
Так, ходишь вдоль океана неделю, другую, и вдруг - мертвые альбатросы на берегу вперемешку с водорослями, и один крупный черный олуша с подбитым крылом. Скачет пугливо, никого близко не подпускает. А ведь умрет бедолага. Умрет...
А вечером, после ужина, снова идешь побродить. Городок-то маленький. Кругом лавки, кафешки, туристы. Собаки хозяйские, в ошейниках, бродят повсюду, а вечером, возвращаются в свои чертоги. А ближе к рыбным ресторанам гнездятся кошки. Откормленные кошары разных мастей, начиная от классически полосатых, до ярко рыжих, пятнистых и помеси сиамских непонятно с кем. Ты проходишь мимо всего этого кипежа и праздника жизни. Ты идешь с горы, потом в гору или в обратном порядке — неважно. Все равно выйдешь к океану.
Кругом никого. Только грохот волн, белесые фонари и туман. Мелкая изморозь висит в воздухе, вся одежда моментально пропитывается атлантической пылью. Садишься сперва на пустой лежак, а потом все ближе и ближе, как обезьяны к удаву в сказке Киплинга, подбираешься к... Глядь, и ты уже на той черте, где еще чуть-чуть — и волна. На корточках сидеть неудобно, а все равно сидишь. Звезды над головой, ветер и этот грохот. Что-то огромное и настоящее живет свой жизнью возле тебя, а ты живешь своей, маленькой. Сидишь завороженно - и не сойти тебе с места.
Потом вдруг, как после сна: «Блин, я же ушла ненадолго, без телефона, меня же ждут!» И все равно — нет, чтобы ноги в руки, и домой! Нет, медленно так пятишься... И только по мере удаления от рева морского, ускоряешь шаг.
А наутро приходит весть — погиб один твой знакомый, очень знакомый человек. Утонул. В Черном море, без которого жизни не мыслил последние лет пятнадцать. И не то, чтобы дружили — нет, просто общались часто одно время. И был он глыбой. Фундаментом. Крупная фигура, и все у него в жизни было по-крупному, по-взрослому. Казалось, с кем угодно могло такое случиться - только не с ним. Как взрыв башен-близнецов в Америке...
Перед глазами снова - мертвые птицы на берегу и тот, один, с подбитым крылом. Его тоже, еще живого, сегодня забрал океан.
#2014, октябрь